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La vision de son corps me hante.
Son petit corps malingre et décharné, la peau sur les os et guère plus que ça. Sa peau cannelle, lisse et tendue sur ses os saillants, prête à craquer. Ses côtes qui se dessinaient sous ses bras décharnés. Ses jambes aussi fines et rigides qu'une badine de bois sec. Ses clavicules agitées de soubresauts. Les deux boutons de rose de ses tétons qui perlaient sur les deux petites poires de ses seins, à peine sortis mais défiant le monde de lui nier sa féminité avec l'ardeur et le courage des désespérées.
Les images continuent de valser devant mes yeux.
La pièce sombre tapissée de champignons, les plaques de plâtre au sol, la lueur cireuse et intermittente d'ampoules pendant du plafond par un fil nu, les tags, les mots gravés sur les murs, les fenêtres condamnées, les armatures du béton des murs à nu, les plinthes rongées, les trous dans le plafond, les poutres pendantes.
